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碗面条已经冷掉了，油花凝成薄薄一层，浮在泛黄的汤面上。 我把它端进厨房，放回灶台锅里，准备重新热一下。 清晨的阳光透过半开的百叶窗，像一把把细碎的长剑，将厨房里漂浮的微尘斩得七零八落。 我手里握着锅铲，熟练地将两个煎得边缘微焦、中心却依然晃动着半凝固蛋黄的溏心蛋盛进大瓷碗里。 热腾腾的面条在浓郁的汤底中翻滚，翠绿的葱花与澄黄的油花交织在一起，那股温热的香气瞬间填满了狭小的厨房，试图营造出一种病态的、温馨的家常假象。 就在这时，浴室的门发出“咔哒”一声轻响。 妈妈裹着一条堪堪遮住臀部的白色浴巾走了出来，她的头发还没来得及吹干，湿漉漉的发梢正不停地往下滴水。 那些晶莹的水珠顺着她那由于刚刚经历过剧烈...